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Racailles – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

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Ils étaient quatre chasseurs à partir de Sump City, la ville des scories. Cinq si on comptait la bleusaille qui n’avait pas encore de morts à son actif, mais personne ne s’en souciait trop. La piste était facile à suivre. Leur proie laissait dans son sillage des histoires d’exploits improbables et de prouesses hardies. Peu importait aux chasseurs que les récits soient pétris de contradictions. Seule comptait la traque.

La première victime en leur sein tomba juste à la sortie de Sump City. Pendant que les quatre autres roupillaient, Bor Croch’bidoch’ traça sa route en solo, avec la ferme intention de ramasser la prime sans partager. Les autres chasseurs trouvèrent son corps le lendemain, flottant dans une mare d’ordures, intact à l’exception de la plaie ouverte dans son torse, un méchant coup de couteau. Ils savaient Croch’bidoch’ arrogant, parfois négligent, mais il n’avait rien d’un amateur. Lars le Rusé, meneur auto-proclamé, l’avait vu briser le cou d’un homme d’une simple torgnole, ou disloquer une épaule d’un autre dans une poignée de main un peu vigoureuse. Cet ancien ganger de la Maison Goliath était une véritable montagne de muscles, étonnamment vif pour quelqu’un de son gabarit, et pourtant un unique coup de lame avait suffi pour le tuer. La bleusaille s’excitait sur la blessure, mesurant la longueur de l’incision et l’angle de pénétration, comme si elle répertoriait les méthodes du surineur. Le reste du groupe se contenta d’un dernier hommage silencieux, dont ils profitèrent pour recalculer chacun leur part de la prime, maintenant qu’elle serait divisée en trois seulement. Enfin, en quatre si on comptait la bleusaille, mais personne ne s’en souciait trop.

Les chasseurs survivants reprirent leur route, avec toutefois davantage de prudence. Leur proie était maintenant consciente du danger, et sa piste avait disparu depuis la mort de Croch’bidoch’. Peut-être même qu’elle leur aurait échappé, s’ils n’avaient pas eu Garak le Traqueur avec eux. Ce vieil homme peinait à suivre la cadence des chasseurs plus jeunes, mais il possédait un remarquable talent pour deviner vers où se tournerait leur proie. Il s’appuyait parfois sur des indices à peine décelables, comme un cheveu ou une trace de pas effacée. Mais la plupart du temps, il n’y avait aucun signe, et le vieux se contentait d’observer chaque direction possible l’une après l’autre, avant de les guider, infailliblement, sur la bonne voie. Quand ils lui demandaient comment il s’y prenait, il leur souriait, exhibant une collection bigarrée de chicots tordus et noicis, et il leur expliquait que lui aussi avait passé une bonne partie de sa vie en cavale : il savait où ils allaient simplement parce que c’était là que lui serait allé.

Les chasseurs le perdirent juste avant le Gouffre, le lac formé par des écoulements divers qui avait de longue date englouti le territoire Orlock à Couronne-de-Fer. Le vieil homme était si concentré sur la piste qu’il n’avait pas remarqué les yeux jaunes affleurant à la surface des eaux toxiques. Il hurla quand le cloacodile le happa, griffant la berge de toutes ses forces alors qu’il était entraîné vers les profondeurs. La bleusaille tenta maladroitement de sortir son arme, mais Lars tendit la main, lui intimant d’un geste d’arrêter. Ils n’avaient plus besoin d’un traqueur, désormais : il n’y avait plus qu’une seule direction possible.

Quelques miséreux se maintenaient en vie sur la rive du lac, cultivant des fongus ou draguant les eaux pour y récupérer des restes divers et variés. Une poignée de crédits permit d’obtenir des informations, et de confirmer que leur proie s’était échappée sur le lac, tandis qu’une autre poignée leur offrit la traversée sur l’une des barges des locaux. Les deux chasseurs survivants, trois en comptant la bleusaille, même si personne s’en souciait trop, se rassemblèrent sans un mot au centre du vaisseau, dos à dos, les yeux braqués sur les eaux couleur émeraude. Le propriétaire de la barge, indifférent, faisait avancer sa barcasse à l’aide d’une godille dont le manche était équipé d’un crochet. Il s’interrompait de temps en temps pour retourner sa godille et crocheter quelques objets flottant à la surface.

Personne ne connaissait l’étendue du lac. Lui prétendait s’y être aventuré plus loin que quiconque. Il leur parla d’une rive oubliée où vivaient des créatures difformes portant des visages humains. Lorsqu’ils lui demandèrent si leur proie avait mis le cap là-bas, il s’esclaffa et leur répondit que personne n’osait traverser le lac, car ceux qui avaient tenté n’en étaient jamais revenus. La bleusaille demanda fort à propos comment il avait entendu parler des créatures vivant sur la rive opposée, si personne n’en était jamais revenu, et il eut un sourire qui dévoila des dents étonnamment blanches, et un tout petit peu trop pointues, avant de répondre que tout ça n’était que des histoires.

Quoi qu’il en soit, ni les chasseurs ni leur proie n’avaient l’intention de traverser le lac. Leur objectif était l’île qui se trouvait en son centre.

Le sol en était instable, il n’était formé que de débris flottants amalgamés par les courants, fusionnés par les eaux toxiques autour d’un cylindre d’acier de trois mètres de diamètre environ, aussi large que haut, son extrémité scellée par un capot en bronze orné d’une riche patine couleur turquoise. Avant le tremblement de ruche, à l’époque où Couronne-de-Fer était encore un pôle d’industrie, des douzaines de puits comme celui-ci servaient à extraire les minerais précieux des mines en sous-sol. Il n’en restait maintenant plus qu’un : le dernier passage par le Gouffre, menant au dernier vestige de l’empire oublié. Le dernier refuge de leur proie.

Pour un modeste tarif, le godilleur promit de revenir trois jours plus tard pour les récupérer. Lars se fit menaçant, évoquant de terribles conséquences si l’autre revenait sur leur accord, quand bien même il savait qu’il aurait du mal à mettre ses menaces à exécution.

À l’intérieur du puits de mine désaffecté, une cage de fer rouillé et de cuivre terni se balançait à des câbles effrangés et à des chaînes usées. Elle faisait à peine quelques mètres de large, et elle était salement endommagée par la crasse et la corrosion. Le moteur était hors d’usage depuis longtemps, et ils furent donc obligés de se servir du treuil à tour de rôle : deux qui s’acharnaient sur la chaîne rouillée pendant que le troisième se reposait. Une unique lampe, vacillante, était leur seule source de lumière, comme une bougie perdue dans les ténèbres. Non qu’il y ait grand-chose à voir, de toute façon, vu qu’ils étaient suspendus dans un tuyau d’acier quelque part dans les profondeurs du cloaque. Mais ils n’étaient pas seuls dans l’eau. De temps à autre, quelque chose effleurait le métal du conduit, peut-être un tentacule à la traîne ou bien une monstrueuse nageoire, et la cage se balançait alors au son des grincements de la chaîne tandis qu’ils continuaient à s’enfoncer.

La troisième victime mourut pendant la descente. La bleusaille s’éveilla et vit Lars en train de tirer sur la chaîne tout seul, le cadavre de Sac d’os à ses pieds.

Psychose, lui expliqua Lars.

Sans aucun doute provoquée par le confinement dans le puits de mine et les dangers infestant le cloaque. Il avait été forcé de le descendre, en légitime défense. Défense préventive, certes, mais défense légitime tout de même.

La bleusaille ne fit aucun commentaire.

Ils se débarrassèrent du corps dans la première vanne d’évacuation qu’ils trouvèrent. Ils le voyaient flotter par le hublot, en suspension dans les eaux iridescentes du cloaque, et puis il y eut une ombre, suivie d’un éclair de crocs de belle taille, à peu près aussi longs que les armes d’hast des Cawdor. Le corps disparut.

Ils s’attelèrent tous deux à tirer sur la chaîne, redoublant leurs efforts.

Finalement, ils atteignirent le fond du puits dans un grand cahotement de la cage. Ils la quittèrent pour se retrouver dans une vaste caverne, loin au-dessous du cloaque.

Lars sortit de la cage en premier, fusil en bandoulière mais toujours à portée de main, son long manteau vert olive bien boutonné, affichant une expression dédaigneuse sur son faciès grêlé de cicatrices. La bleusaille suivait juste derrière, son long fusil laser accroché dans le dos. Ils voyaient devant eux tout ce qu’il restait de la Couronne-de-Fer d’antan : un désert souterrain de cendre et de pierres effritées, transpercé d’immenses stalactites aussi imposantes que des montagnes. Elles tombaient du dôme, loin au-dessus de leurs têtes, et leurs pointes avaient depuis longtemps transpercé les dunes de cendre. Les plus grandes d’entre elles étaient encore reliées par quelques portiques rouillés, et loin, très loin au-dessus, on devinait tout juste la lueur des éclairages du dôme. C’était difficile de se dire que les eaux du Gouffre stagnaient juste au-dessus de ces lumières. Lars se demanda ce qu’il faudrait comme tremblement de ruche pour ouvrir une faille dans le dôme et les submerger sous le cloaque, et décida qu’il valait mieux ne pas traîner ici.

La bleusaille était occupée avec les cartes, essayant de localiser la toute dernière colonie de ce Sous-monde. Elle avait survécu plus longtemps que prévu, plus longtemps que les trois chasseurs expérimentés, et s’était admirablement acquittée de ses devoirs pendant le trajet. Il était tout de même probable qu’il la refoidirait une fois qu’ils auraient touché leur prime, mais ça valait le coup de la garder sous le coude pour le moment. Même si elle ne servait à rien de plus qu’à prendre une balle à sa place.

Elle attira son attention et tendit le bras. Devant eux, noyée dans le smog, il discerna tout juste la colonie de Dernier Espoir : une quarantaine de bâtisses à peine, certaines faites de vieilles cloisons rouillées soudées entre elles, d’autres creusées à même les terrils. Sur la gauche, il y avait un atelier encombré de wagonnets de mine et de matériel d’excavation, et tout au bout, il aperçut une espèce de distillerie, ce qui laissait au moins entrevoir la possibilité de prendre un verre. Au centre, un bâtiment s’élevait un peu plus haut que les autres ; il devait appartenir à celui qui était responsable du lieu. Une foule s’était amassée autour, et Lars entendait l’écho lointain des voix.

Il épaula son fusil et ajusta la visée télescopique. Il était trop loin pour risquer un tir, mais au moins comme ça il voyait mieux. La colonie était effectivement en train de fêter quelque chose, mais ça avait l’air improvisé sur le coup. Il y avait encore des gens en train d’émerger des bâtisses ici et là, pour se diriger vers une estrade de fortune faite de cloisons métalliques rouillées. Une silhouette solitaire était perchée dessus et s’adressait à la foule, une bouteille de Wildsnake dans chaque pogne. L’homme était de taille moyenne, vêtu d’une chemise déchirée et d’un foulard vert en lambeaux qui avait dû être à la pointe de la mode quelques cycles auparavant. Son visage, surmonté d’une crête iroquoise bleue, était quelconque. Sauf quand il souriait, que la chaleur de sa mimique soit authentique ou une parfaite imitation. Lars avait l’avis de recherche dans sa poche, mais pas besoin de vérifier. Cette trogne était bien trop familière.

— Caleb Fait-maudit, murmura-t-il. Ça m’fait plaisir de voir qu’tu profites d’un dernier coup à boire.

Il se tourna avec un air satisfait vers la bleusaille qui était encore occupée à régler la visée sur son long fusil laser.

— Magne-toi bordel, lança-t-il. On dirait que notre client est en train de se donner en spectacle. J’pense qu’on devrait l’envoyer en retraite. Définitivement.

Content de sa plaisanterie, il grimaça un sourire. Toutefois, Caleb ne représentait que la moitié du problème. Il y avait une cible secondaire, la complice de Caleb. Il ne connaissait ni son nom ni son visage, mais il savait que la Ratskin serait à proximité, même si elle était plutôt discrète. Il ne la repéra ni sur l’estrade, ni dans la foule. Caleb arriva à la fin de son discours, récoltant un concert d’approbation pour ses remarques finales, et c’est seulement alors que Lars repéra un infime mouvement sur le toit du bâtiment central. Elle était là-bas, à peine visible dans la pénombre, mais il pouvait quand même tout juste distinguer son visage, ses yeux encadrés par deux marques écarlates qui évoquaient plus ou moins des larmes. Elle tirait la tronche.

— La p’tite fête te plaît pas ? ricana-t-il à travers une dentition incomplète et à moitié pourrie.

Au moment où il disait ça, la tête de la fille pivota et son regard vint se planter dans le sien. Il eut un mouvement de recul instinctif. En aucun cas elle n’aurait pu le repérer ; même un œil bionique ne pouvait pas distinguer quelqu’un à cette distance, et pourtant il sentit un frisson de peur glisser tout au long de sa colonne vertébrale. Il allait prendre un grand plaisir à la faire payer pour ça.

— Tu penses pouvoir atteindre cette cible ? demanda-t-il en se tournant vers la bleusaille.

Elle était encore en train de galérer avec le fusil laser, faisant preuve d’un degré d’incompétence plutôt surprenant.

— Donne-moi ça, grogna-t-il sèchement en lui arrachant l’arme des mains.

Ça allait être serré, même comme ça. Il était sûr de sa capacité à atteindre l’une ou l’autre moitié du duo, même à cette distance, mais ce faisant il risquait de révéler sa présence, et potentiellement de donner à l’autre une chance de s’échapper. Il détermina que le meilleur choix serait la Ratskin. Elle était seule sur le toit, il y avait de bonnes chances pour que personne ne la voie tomber. Ça lui donnerait le temps d’ajuster son tir et d’avoir Caleb en deuxième.

Il sentit à peine la lame de la bleusaille glisser sur sa gorge, tranchant sans effort dans la peau et la chair. Il réussit à gargouiller un cri étranglé avant de tomber à genoux en serrant mollement la plaie qui laissait échapper son sang à gros bouillons. Puis, il s’écroula à plat ventre dans un dernier spasme, et s’immobilisa pour de bon.

Elissa essuya sa lame sur la chemise de Lars puis se saisit du long fusil laser avec une grâce née d’une longue pratique. L’œil collé à la lunette, elle vit Caleb sur l’estrade improvisée. Il leva les mains, et son auditoire rugit à nouveau, les voix déferlant jusqu’à elle, en haut du monticule. Elle sentit une bulle de haine enfler dans sa poitrine. Son doigt se crispa sur la gâchette l’espace d’un instant.

Mais elle se ressaisit et abaissa l’arme en prenant lentement une profonde inspiration.

Non.

Elle s’était représenté sa mort des milliers de fois. Ça ne serait pas rapide, et ça ne serait pas propre. Il vivrait ses derniers instants en homme vaincu, devenu un paria aux yeux de ces misérables habitants du Sous-monde qu’il cherchait si désespérément à impressionner.

Elle fit danser ses doigts sur le brassard argenté qu’elle portait à l’avant-bras, sa surface métallique lisse et nue à l’exception de l’emblème : un poignard doré sur champ vermeil. L’affichage à holo-matrice s’éveilla, et elle en tira les coordonnées d’un lieu situé à moins d’un kilomètre. Elle passa la bandoulière de son arme à son épaule et se mit en route, laissant le cadavre de Lars affalé dans le désert de cendre.

Sa foulée était méthodique. Elle n’était pas pressée. Pas encore.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Low Lives.
Traduit de l’Anglais par : Mirabelle Quemener.
Illustration de couverture : Giorgio Baroni.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Racailles © Copyright Games Workshop Limited 2019. Racailles, Necromunda, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2019

ISBN 13 : 978-1-78999-799-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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